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Da bambino stavo fermo.
Le mani unte scorrevano sulla catena
come ferro che ricorda.
Non finiva.
Il sole colpito cadeva
dietro le colline
come un animale abbattuto.
I girasoli, immobili,
erano guardiani.
Quando torna babbo
lo dicevo alla polvere.
La carta di pane
friggeva nel luglio
come una piccola fiamma.
Ero tra due boschi,
nel punto dove la biscia
taglia la terra
e apre il passaggio.
Aspettavo l’acqua
per salvare l’ultimo sogno.
